Le fauteuil trône au centre de la pièce, massif, immobile, comme un vestige oublié d’un autre temps. Son cuir, patiné par les années, semble avoir absorbé mille histoires, mille souvenirs. Mais quelque chose d’anormal le traverse. Une brèche s’est ouverte, et de son assise ne s’écoulent plus les heures, mais une véritable cascade.

L’eau jaillit de ses coutures, dévalant en torrent jusqu’au sol, emportant avec elle des racines noueuses, des pierres anciennes, comme si ce meuble domestique abritait en son sein un fragment de nature sauvage. Une rivière cachée sous le confort d’un salon, une faille entre deux mondes, entre le domestique et l’indomptable. La lumière caresse le mur turquoise, peignant une ambiance irréelle, un décor où l’ordinaire bascule dans l’inexplicable. Ce fauteuil n’est plus un simple objet. Il est un seuil, un passage vers un ailleurs insaisissable, où le temps et la matière se confondent dans un rêve liquide. Le mystère demeure : qui s’y est assis en dernier ? Et surtout, où est-il parti ?